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Beide machen’s weniger mit Worten – Johann aus Holland schon gar nicht, Josh aus Vermont (USA) ein wenig – sie lassen hauptsächlich Bilder sprechen.

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Also rufe ich da mal an. Eine warme, freundliche Frauenstimme am Telefon wirkt schon mal vertrauensfördernd. Der Termin kann noch am selben Tag gemacht werden. Ich mache mich auf den Weg. „Silence“ ist gut zu finden (direkt am U-Bahnhof Gneisenaustraße). Es geht zwei Stufen runter in das Souterrain. Obwohl tiefer gelegt, ist es hell und freundlich. Es duftet nach Tee und Zitrusfrüchten. Sofort fühle ich mich wohl. Nadine, die Inhaberin, begrüßt mich. Sie ist eine ausgesprochen angenehme Person – herzlich und fröhlich und strahlt enorme Ruhe aus.
Im vorderen Raum befinden sich Regale mit diversen Teesorten, Duftölen, Badeutensilien und anderen Dingen, die gut tun.
Nadine erklärt mir, dass die erwärmten Jadekugeln während der Massage den Blasenmeridian anregen, was sich positiv auf die inneren Kräfte auswirkt, und sie beantwortet mir kompetent jede Frage. Dabei fällt mir auf, dass sie medizinisch geschult sein muss. Dem ist auch so, wie ich später von ihr erfahre.
Dann führt sie mich in den hinteren Raum, in dem sich fünf Liegen befinden, die durch Paravents voneinander getrennt sind, so dass man sich nicht durch die Anwesenheit anderer gestört fühlen muss. Im Hintergrund läuft leise chinesische Musik. Sonst bin ich eher für Rock ’n Roll, aber in diesem Fall passt das so besser, und das Rocken und Rollen übernimmt gleich die Liege. Dann geht es los: Ich lege mich darauf, rutsche mich unter Nadines Anleitung in die richtige Position und werde mit einer kuscheligen Decke eingepackt. Auf den Bauch und an die Füße bekomme ich Wärmemodule, die ebenfalls mit heißen Jadekugeln bestückt sind. Nadine schaltet die Liege ein, und ich mache mich auf – zu 40 Minuten Wohlgefühl.

Anfangs fällt es mir ein wenig schwer, mich richtig zu entspannen und tragen zu lassen, doch nach ein paar Minuten habe ich den Dreh raus und kann komplett abschalten. Das leise Geräusch der Liege stört nicht weiter, sondern lullt mich eher ein, und die Musik im Hintergrund begleitet mich auf meiner Reise zu Schildkröten, Lotusblüten und hellblauem Wasser (dabei habe ich habe das Gefühl, jetzt die ganze Welt retten zu können, und bin doch froh, dass ich das gar nicht muss.). Viel zu schnell sind die 40 Minuten um, und ich weiß, beim nächsten Mal werde ich mir eine ganze Stunde gönnen. Nach der Massage fühle ich mich leicht und aufrecht, meine Hüften sind plötzlich wieder voll beweglich und ich bin komplett durchgewärmt. Noch einen Tee in Ruhe mit Nadine, dann kann der Alltag wieder kommen. Ich bin gewappnet. Und ich freue mich schon auf das nächste Mal!

Silence-Jadethermalmassage

Gneisenaustr. 81, 10961 Berlin

Tel: 030-61203285

www.silence-jademassage.de / auch auf facebook
Preise: 20 Minuten 6,- Euro / 40 Minuten 8,- Euro/ 60 Minuten 10,- Euro / Flatrate 55,- Euro einen Monat lang- für (wenn gewünscht) 40 Minuten täglich

Autorin: Babsi Wolf

Kiez Quadrat²
„Die Tipp- und Schnittstelle im Kiez“

Mittenwalder Str. 11, 10961 Berlin

Tel. 0157 / 830 58 421

kiezquadrat@email.de

Unwirkliche Stille, Kinder spielten auf der Mittelinsel, wo sonst eine brachiale Geräuschkulisse nur Fluchtimpulse auslöst. Wenn es nach den Anwohnern ginge, sollte vor allem Ruhe an diesem Unort einkehren – wahrscheinlich eine Utopie zu viel des Guten an diesem Verkehrskreuz. Vielleicht wäre aber wenigsten eine Verbesserung für die Fußgänger möglich, damit diese ohne Adrenalinschub die Straßeneinmündungen am Moritzplatz überqueren können.

Ja – es gibt Fußgängerunterführungen, aber eigentlich sind es die U-Bahnzugänge und sind deshalb wenig zweckdienlich, denn die Meter, die man/frau da zusätzlich ablaufen muss ergeben fast eine doppelt so lange Strecke wie direkt über die Straße, aber immerhin als Ausrede fürs Nichtstun sind sie bestens geeignet. Die Behörden argumentieren für die Benutzung der Unterführungen bestenfalls anachronistisch, ganz i.S. der verkehrsgerechten Autostadt der Siebziger und das in Kreuzberg, Hoheitsgebiet der ‘Grünen’. Ältere Leute bleiben dabei genau so auf der Strecke, die über das zusätzliche Treppensteigen wenig erfreut sind, wie die Mütter mit Kinderwägen oder gehandicapte Personen mit Rollstuhl.
An der Einmündung zur Heinrich-Heine-Straße gibt es eine verschämte Querungshilfe für die Fußgänger, eine Mittelinsel schränkt etwas die Jagderlaubnis der Autofahrer ein und dass ein Autofahrer da mal freiwillig hält sieht man vergebens, warum auch, die Behörden haben bewusst auf einen Zebrastreifen dort verzichtet – nur nicht zuviel des Guten! Und was sagt die aktuelle Baustadträtin Jutta Kalepky zum Moritzplatz? Wir werden berichten!

Demonstration am Moritzplatz in Kreuzberg

Typische westafrikanische Lebensmittel gibt es auch in einer kleinen Auswahl, vor allem verschiedene Teesorten.

www.lafia.de

T. 25 09 5 333
Skalitzer Straße 83

Zum Schluss stirbt der Protagonist in Mike Ries’ Novelle an seinem Suff. Mike Ries seit Jahrzehnten Graefekiezianer kennt das Trinkermilieu zu genüge und hat überlebt – er hat es geschafft trocken zu werden und zu bleiben.

„Nein, eine Autobiographie ist es nicht“, aber Mike Ries’ Gesichtsausdruck und das Wiegen des Kopfes könnten auch sagen, aber ein bisschen schon. Wir sitzen vorm Café Ritz, draußen in den ersten wärmenden Sonnenstrahlen des Nachwinters. Der Wirt begrüßt Mike Ries und verteilt weiter die neuen, schicken Stühle für die neuen Gäste. Die Neuen bringen Geld in den Kiez, der vor nicht allzu langer Zeit den Bewohnern und Bezirkspolitkern ein Sorgenkind war: viel Gewerbeleerstand, vermüllte Ecken, Probleme mit den jugendlichen Migranten; aber jetzt haben sich die Zeichen der Zeit geändert, der Kiez ist zu einer der beliebtesten Quartiere in Berlin geworden und die Verdrängung, neudeutsch Gentrifizierung ist schon in vollem Gange.
Mike Ries lässt skeptisch seinen Blick schweifen, „genau davon erzähle ich auch“. Wie jenen Menschen, die keine Arbeit haben und die steigenden Mieten nicht mehr zahlen können und erst recht diejenigen die krank sind und deren Orte mehr und abhanden kommen, die ihnen einen sozialen Rückhalt boten und dadurch sich ins Abseits gedrängt fühlen, sich hier immer unwohler fühlen. Aber vielleicht kann dieses „sich Unwohlfühlen“ für manche auch ein Auslöser sein, seine letzte Chance zu ergreifen, um sich aus der Umklammerung ihrer Alkoholsucht zu befreien.
„dry im graefekiez“ speist sich aus den Tiefen eines Kiezes, dessen Protagonist immer tiefer sinkt und sich auflöst. Klingt traurig, vielleicht zu traurig, wenn nicht Mike Ries neben mir sitzen würde, das Happy End in persona.

www.graefekiez-kreuzberg.de

fotoillustrierte Ausgabe
Paperback 84 Seiten 10.- Euro
erhältlich in der Ludwig Wilde Buchhandlung, Körtestraße 24

Fragende Blicke, von tiefer Traurigkeit durchdrungen sehen dich an. Transgender ist mehr als ein Rollentausch. Manch einer denkt: ein Missverständnis der Natur – die es betrifft sehen sich vielleicht als ein einziges Missverständnis.
Das vorgefestigte Bild von Mann und Frau – scheinbar auf ewig zementiert – scheint sich aufzulösen. Diejenigen die am Anfang dieser Bewegung stehen trifft die Irritation persönlich. Martina Minette Dreier scheut sich nicht die Verzweiflung zu sehen und zu zeigen.

Schönes Café, Dieffenbachstr. 54

www.doinggender.de

Die Hasenheide ist glatt gefroren. Die anderen Nutzer haben das verstanden und sind zu Hause geblieben. C. und ich brauchen diese Mischung aus Sonntagvormittag, Sport, Frischluft und Streitgesprächen. Wir laufen und rutschen und diskutieren. Ich schildere ihm die verschiedenen Ideen, die derzeit meinen Kopf blockieren und trotz ihrer offensichtlichen Brillanz zu keinerlei erfahrbarem Ergebnis führen. Begeistert beschreibe ich ihm das Kinderbuch, das ich für den Geburtstag meines Sohnes schreiben will, da durchschneidet ein messerscharfes „Euphorie kommt vor Hysterie!“ meine… Euphorie.

C.! Ungläubig sehe ich ihn an. Er grinst diabolisch und beobachtet meine Reaktion. Ich schüttle mich. Der Satz gleitet von mir ab und fällt zu Boden. Ich hole aus und versetze ihm einen Tritt. „Du liest zu viel Schopenhauer!“, sage ich milde. Der Satz fliegt in die Büsche. Ich werfe ihm einen triumphierenden Blick hinterher und versuche ihn zu vergessen.

Inzwischen zerpflückt C. genüsslich mein gesamtes Buchkonzept. Nichts daran hält er auch nur für annähernd erwägenswert. Die Idee meinen Sohn als Hauptperson zu nehmen, empfindet er gar als „wider die Natur jeglicher Literatur“. Schließlich wolle man sich in andere Personen und Welten hineindenken, wenn man liest. Die Idee, dass mein kleiner Sohn zusammen mit einem kleinen Drachen dessen verlorengegangenes goldenes Halsband sucht und dabei jede Menge Abenteuer erlebt, findet er weibisch. Ich finde das Wegstück gerade besonders glatt und weiche auf den schneebedeckten Seitenstreifen aus. Während ich mich hüpfend fortbewege, bereite ich meinen Gegenschlag vor.

Aber C. ist noch nicht fertig. Halsband…, auch noch golden… das könne sich nur eine Frau ausdenken, spuckt er verächtlich auf den Weg. Die Hasenheide wird noch eisiger. Mein rechtes Bein rutscht weg. Ich schreie erschrocken auf. C. hält mich gerade noch fest. Egal, Konzentration! Nein, es lohnt sich nicht. C. hat keine Kinder, kennt keine Kinder und somit zählt seine Meinung nicht. Ich fühle mich besser. Den Plot vom Drachen und dem goldenen Halsband hatte ich ohnehin verworfen, die aktuelle Idee spielt im Universum. Mein Sohn auf Han Solos Spuren mit einem Möter an der Seite. Freunde braucht man, davon bin ich zutiefst überzeugt.

C. scheint mir eher überzeugt davon zu sein, dass er nur Schopenhauer in Buchform braucht. Er kennt keine Möter. Spaceballs? C. sieht mich streng an. Und den Erwachsenenwitz, dass der Möter Lex Barker heißt, versteht er schon gleich zweimal nicht. „Von „to bark“ das heißt bellen… Köter…“, mir versagt die Stimme.

Auch meiner letzten Idee des abwechselnd geschriebenen Internetromans erteilt er eine klare Absage. Schopenhauer hat das mit dem Willen auch skeptisch gesehen. Er hielt ihn für unvernünftig und wollte ihn verneint sehen. Den Grund dafür habe ich nicht verstanden. Schopenhauer war ein einsamer und belächelter Mensch. Watch out C.! denke ich boshaft und trete den gestreuten Heimweg an.

Als dann die Nachricht durchdrang, dass H. gestorben ist, wusste immer noch keiner woran. Es gab auch keine Kontaktadresse zu Eltern oder anderen Leuten, die im Notfall zu benachrichtigen seien. Wohin mit seinen persönlichen Sachen? Oder gab es überhaupt keine persönlichen Sachen im Büro? Kein Foto, keine Pflanze, kein irgendwas? Ich fragte meinen Bekannten. Der wusste es nicht.

Der Fall beschäftigt mich. Mein Bekannter hat eng mit H. zusammengearbeitet und einige Zigaretten mit ihm zusammen auf dem Firmenbalkon geraucht. Er wusste, dass H. vorhatte, das Unternehmen zu verlassen. H. war so ein dünner, langhaariger Heavy Metal Freak, der ungern früh aufstand. Gab es Drogenprobleme? Oder andere Vorfälle? Mein Bekannter hat keine Ahnung.

Gestern war die Beerdigung. Die Arbeitskollegen sind geschlossen hingegangen. Weitere 12 oder 13 Personen nahmen an der Beerdigung teil. Es gab keine Zeremonie. Man traf sich am Grab, der Sarg wurde versenkt, Beerdigung vorbei. Ein Freund oder Verwandter von H. sagte noch ein paar spontane kurze Worte. So etwas wie: „Warum musste das sein? Hätte man es verhindern können?“ Sehr mysteriös. Mein Bekannter weiß die Worte auch nicht zu deuten. Es scheint ihn auch nicht so richtig zu interessieren.

Mich beunruhigt das. So soll es mit mir nicht enden. Ich will Reden. Mehrere. Ich will Musik. Und zwar nicht den üblichen Kirchenkram. Ich will … das überlege ich mir noch! Und ich will viele weinende Freunde, Bekannte und Verwandte dort sehen. Sie sollen sich an mich erinnern, über mich sprechen und am Tag meiner Beerdigung ordentlich um mich trauern. Danach können sie mich gerne als verblassende Erinnerung irgendwo abspeichern. Außerdem will ich viele Blumen und Kränze. Mein Opa ist im Winter gestorben. Das ganze Dorf war bei der Beerdigung, es waren hunderte Menschen. Sie passten gar nicht alle in die Kirche. Die Blumen und Kränze wurden sofort vom Frost tiefgekühlt und hielten wochenlang. Da der Friedhof mitten im Dorf an einem Hang liegt, konnte man das Grab von weitem an seiner Farbenpracht erkennen. So soll es sein!

Jedenfalls gedenke ich meine Bestattung – eventuell lasse ich mich ja auch verbrennen oder im Friedwald verstreuen, sofern es bis dahin in Kreuzberg einen gibt – zu Lebzeiten zu organisieren. Ein kritischer Blick auf  meinen Liebsten sagt mir, dass ich mich darum lieber selber kümmere. Am besten schreibe ich ihm auch schon mal die Rede. Er kann sie dann ja noch abändern. Zumindest hat er aber eine Vorlage und vergisst somit schon mal nicht, eine Rede zu halten.

Ich frage meinen Liebsten, wie er es halten will mit seiner Bestattung. Er überlegt kurz und sagt, das sei ihm eigentlich egal, er sei ja dann tot.

Der Wecker klingelt trotzem in aller Herrgottsfrühe. Gnade? Mein Blick richtet sich flehend auf den schlafenden Mann neben mir. Keine Gnade! Also aufstehen, Kind durchs Bad scheuchen, Kind in die Schule bringen. Der Rücken schmerzt, der Nacken ist steif… krank melden!

Endlich. Darauf hatte ich schon ewig gewartet. Nur bei Krankheit kann man guten Gewissens DVDs kucken. Seit Weihnachten liegen sie da. Zwei lecker, bonbonfarbene Staffeln „Sex and the City“. So etwas kann man nur tagsüber kucken und nicht etwa abends, wo es so viel Besseres zu tun gibt. Und am wenigsten Besseres zu tun gibt es, wenn man krank ist. Ich lege mich mit Wärmflasche im schmerzenden Nacken auf das Sofa. Denke kurz darüber nach, dass es früher für die Nervverklemmung wenigstens noch einen vernünftigen Grund gab. Sport zum Beispiel. Aber im Schlaf… Ich fühle mich alt – und müde. Die Fernbedienung liegt ziemlich weit weg. Wenn ich mich jetzt vorbeuge und nach ihr angle, fällt meine Kissen-Wärmflaschenkonstruktion in sich zusammen. Mir fallen die Augen zu.

Als ich wieder aufwache, ist es Zeit das Kind abzuholen. Abends nehme ich endlich eine Tetrazepam. Darf man das eigentlich schreiben, Tetrazepam? Warum nicht, entscheide ich. Das ist das Aspirin des Rückens. Und Aspirin sagt und schreibt jeder. Jeder, der nicht ein Generika nennt wie… Thomapyrin oder Vivimed. Tetrazepam ist auch ein Generika, glaube ich. Oder heißt es Generikum? Ich fange an, mich richtig gut zu fühlen. Generikum, Generika, trallala. Glücklich lege ich mich ins Bett. Wenn der Nerv morgen immer noch klemmt, dann kucke ich auf jeden Fall DVDs, nehme ich mir vor.

Am nächsten Tag fühle ich mich nicht gut, aber besser. Der Rücken schmerzt, die e-Mailbox ist voll. Für’s Kranksein habe ich heute keine Zeit.

Leise rieseln neue Staubkörnchen auf die originalverpackten DVDs.